Il panico

Sono una di quelle che sommessamente, senza darlo a vedere, si fa prendere dal panico.

Ogni volta, ogni santa volta che deve fare qualcosa di nuovo. Anche piccina picciò, tipo un nuovo autobus, una strada che non ha mai fatto. Quando mi propongono qualcosa di nuovo, sono entusiasta, dico di sì, sorrido, mi butto. Poi, man mano che la data si avvicina, che la scadenza si appresta, monta l’ansia, quel disagio indefinibile, quell’insofferenza molesta che piglia a tradimento, e per giunta è bastarda, perché apparentemente si fissa su cose che non c’entrano nulla, per cui sbraito  per il parcheggio che non si trova, o il vestito che si è macchiato per sbaglio appena indossato, ma non sono quelle le cose che mi fanno saltare i nervi, no: è il sottile malessere di non sapere come tornare indietro a fare una cosa che non sai se sai fare, e anche se lo sai non ti senti pronta, e anche se ti senti pronta no, non va.

La vita è questo pendolare continuo fra le cose che so fare e mi annoiano, e quelle che non ho mai provato a fare, e mi spaventano. Fra la voglia di mettersi in gioco e quella di rimanere al sicuro, fra il certo e l’incerto, il vecchio e il nuovo. Non sei contenta in un caso, perché ogni sfida accettata significa giorni di rantoli sordi e rigurgiti di malumore, e mal di stomaco latente, e umor nero che gronda spalmandosi su tutto. Non sei contenta nell’altro, perché a dire di no ti senti vigliacca, e poi anche stupida, perché qualcosa nella testa ti dice che ce la faresti, e anche bene, ed è solo fifa, e tu dalla fifa non accetti di farti comandare.

E allora fai, lottando contro te stessa, contro tutte quelle maledette astuzie e sabotaggi che metti in atto da sola per farti fallire, perché nessun nemico è tanto tignoso come quello che ci portiamo dentro. E mentre schivi gli sgambetti che ti fai, ti domandi se poi ne valga la pena di condannarti a questo sforzo immane, a questa guerra senza pause e confini. Se quella storia di mettersi alla prova per vincere i propri limiti sia proprio vera o non sia un’altra delle infinite strategie masochiste che ci inventiamo per non stare bene.

Forse la vita è questa cosa qui, una guerriglia infinita fra l’ansia e la noia, con i rari momenti di pausa in cui riesci a mandare per un attimo tutti affanculo. Ma è un momento, perché poi anche l’affanculo non dà soddisfazioni durature: passato il minuto in cui ti pare la soluzione, ti ritrovi al punto di partenza.

E quindi niente, bisognerebbe trovare una conclusione a questo post. Ma non c’è. È un loop in cui si ricade. Che la vista è questa cosa qua, e non ci si può che stare dentro.