Stefania e la ferrea legge del troll

In terza elementare mi trasferii in un’altra città, e in una scuola nuova. Fu allora che finii in classe con Stefania. Stefania era una bambina normale: anche se non bella, a voler essere accomodanti persino caruccia. Aveva i capelli biondi, lunghi, gli occhi castani, una ciocca ogni giorno di colore coordinato al vestito a tenerle i ricci fermi sopra il capo. Era alta, e la mamma la vestiva sempre con degli abitini da bambina tutti frou frou, le scarpette di vernice lucide con un accenno di tacco, i calzettoni lavorati, mentre io ero invariabilmente con i capelli cortissimi color Calimero, le felpe troppo grandi che non riempivo mai e i jeans da maschiaccio, “Che così se corri non ti rovini!” dicevano a casa, dimenticandosi il fatto che io ero pigra e non correvo mai.

Stefania aveva un altro segno distintivo: mi odiava. Non ne ho mai capito il motivo, ma era una cosa atavica ed istintiva, sorta nei primi cinque nanosecondi in cui ero entrata in classe e mi aveva guardato negli occhi. Semplicemente aveva deciso, per motivi suoi, che io incarnavo tutto quello che le dava fastidio. Appena entravo in classe osservava a voce alta che avevo gli stessi pantaloncini del giorno prima, insinuando che a casa non mi lavavano abbastanza. Se mettevo una gonnellina, ecco subito a commentare che sembravo un bitorzolo, con le gambette striminzite. Se rispondevo alle domande della maestra, mi canzonava perché ero secchiona. Se non rispondevo, immediatamente sottolineava: «Vedete che non sa niente? Ve lo dicevo che è scema!». Se durante la ricreazione giocavo e parlavo con il gruppetto delle mie amiche, eccola lì a sibilare:«Deve stare sempre al centro dell’attenzione, quella cretina!». Se invece mi vedeva sola per un attimo: «Visto, è una sfigata, non se la fila nessuno!». Quando giocavo con i ragazzini, era la prova che ero una teppa infrequentabile, un maschiaccio; salvo additarmi subito dopo come puttanella smorfiosa, perché evidentemente giocavo con i maschi perché volevo trovarmi il morosetto. Se mi rivolgevo a lei in modo gentile, subito lo additava come prova che ero un’ipocrita. Se la mandavo al diavolo, strillava perché finalmente avevo dimostrato che razza di maleducata fossi.

Non ho mai capito perché Stefania ce l’avesse tanto con me: non c’era mai stata una baruffa o uno scontro vero, ma per i restanti due anni, ogni santo giorno, con determinazione che a me, piccolina, sembrava già degna di cause migliori, continuò a tormentarmi. Tutto ciò mi insegnò una cosa fondamentale: a quelle come Stefania dai fastidio per il solo fatto di esistere: non importa di preciso cosa fai, perché in ogni caso quello che fai per loro è sempre sbagliato. Tentare di ragionare è inutile, puoi solo fregartene ed alzare le spalle.

Finite le elementari, cambiai di nuovo città. Non più avuto notizie di Stefania, di cui onestamente non ricordo nemmeno più il cognome. Chissà che cosa avrà poi fatto nella vita. Probabilmente fa il troll di qualche blog.